"Rausch" | grund.stein.sein. 6/x

Ein Haus. Vierhundertdreißig Jahre. Eine Ecke. Ein Markt, noch ein Markt. Ein Eckeingang. Ein 
Anbau. Ein Tor. Eine Apotheke. Eine alte Apotheke. Die Alte Apotheke.
Vier Generationen. Zwei Brüder. Fünf Töchter. Ein Zuhause.
Fünf Töchter. Drei Töchter. Eine Tochter. Keine Tochter. Leer.
Die Alte Apotheke ist ein altes Haus. Der Körper verformt, die Glieder schwer, der Atem flach, der Geist auf Abwegen, die Augen leer, müde. Lebensmüde?
Hinter seinen trüben Scheiben lässt sich das Haus durch seine Erinnerungen treiben. Seine erste Lebenshälfte mit Kaufleuten und Hofbeamten flackert nur noch schwach durch den Nebel aus Substanzen, den 200 Jahre Apotheke haben wachsen lassen. Die Menschen, die sich zwischen Laboren, Lagerräumen, Giftschrank, Trockenböden und Verkaufsraum bewegten haben den Nebel in jeden Winkel verteilt. Haben sie das Haus betäubt? Sehnt sich das Haus nach einem eisigen Luftstoß, der den Schleier vertreibt? Nach einem Gegengift? Nimmt es sich Leben?
Zwei Brüder, zwei Geister, dem Haus verbunden und verfallen. Gemeinsam durchwandern sie dieselbe Geschichte, dieselben Schicksale, dieselben Glücksmomente. In der Vergangenheit. In der Zukunft. Im Anderen. Im Schlaf. Im Traum. Im Rausch.